Die Nachricht glühte noch auf dem Display, als sie das Handy auf den Oberschenkel legte. *Zeig mir, wie gehorsam du sein kannst. Berühr dich. Aber komm nicht.* Die Worte brannten sich in ihr Gedächtnis, während ihre Hand auf der Tischkante liegen blieb, sichtbar, unschuldig. Unter dem Tisch, verborgen durch die dunkle Holzplatte, spürte sie das Vibroei tief in sich – eine konstante, leise Drohung, die bei jedem Atemzug an sie erinnerte.

Ihr Blick schweifte durch den stillen Lesesaal. Altes Leder, Staub, das Rascheln von Seiten. Eine Kommilitonin zwei Tische weiter beugte sich über ein dickes Lehrbuch, ein älterer Mann blätterte in einer Zeitung. Niemand sah sie an. Niemand wusste, dass sie unter diesem Tisch ein Spielzeug trug, das ihr Lehrer steuerte. Dass ihr Lehrer irgendwo in diesem Raum sein konnte, unsichtbar, und sie beobachtete.

Das Summen wurde rhythmischer. Ein Pulsieren, das sie tief in ihrem Bauch spürte, das ihre Muskeln unwillkürlich anspannen ließ. Sie atmete durch die Nase, zwang ihre Finger, auf der Tischkante zu bleiben, und griff nach der Buchseite, um sie umzublättern – eine Bewegung, die niemand als das wahrnehmen würde, was sie war: ein Versuch, sich zu sammeln.

Wo war er? Sie ließ ihren Blick über die Regalreihen gleiten, über die Tische, die Nischen mit den grünen Lampen. Nichts. Kein Poloshirt, kein blondes Haar, keine eisblauen Augen. Aber sie spürte ihn. Diese Gewissheit saß tief in ihr, ein Instinkt, der sich nicht täuschen ließ. Er war hier. Er sah sie. Und er genoss es.

Das Summen wurde stärker. Nicht mehr nur eine Drohung, sondern ein Versprechen, das sich in ihrem Körper ausbreitete wie warmes Wasser. Ihre Oberschenkel pressten sich zusammen, ein Reflex, den sie nicht kontrollieren konnte. Sie spürte, wie feucht sie bereits war, wie der Stoff ihres Slips an ihr klebte.

Ihre Hand wanderte unter die Tischplatte. Eine langsame, vorsichtige Bewegung, die niemand sehen konnte. Ihre Finger fanden den Saum ihres Rocks, schoben den Stoff nach oben, bis sie den feuchten Slip spürte.

*Zeig mir, wie gehorsam du sein kannst.*

Ihr Finger strich über den Stoff, ein leichter, kaum wahrnehmbarer Druck. Die Berührung schickte einen Schauer durch ihren Körper, ließ sie scharf einatmen. Sie biss sich auf die Unterlippe, ein Tick, den sie nicht kontrollieren konnte, und ihre Finger begannen zu kreisen – langsam, über den feuchten Stoff, während das Ei in ihr summte.

Es war verrückt. Absolut, vollkommen verrückt. Hier zu sitzen, mitten im Lesesaal, umgeben von Büchern und lernenden Studenten, und sich selbst zu berühren, während ihr Lehrer zusah. Wenn jemand sie entdeckte…

Der Gedanke ließ ihr Herz schneller schlagen. Nicht vor Angst. Vor Erregung.

Ihre Finger drückten fester. Durch den dünnen Stoff hindurch fand sie ihre Klitoris, begann kleine Kreise zu zeichnen, während das Ei in ihr pulsierte. Ihr Atem wurde flacher, ihre Muskeln spannten sich an. Sie musste sich zwingen, nicht das Gesicht zu verziehen, nicht die Augen zu schließen, nicht jeden Anschein von Normalität aufzugeben.

Am Nebentisch wurde ein Stuhl zurückgeschoben.

Lena erstarrte. Ihre Finger froren ein, mitten in der Bewegung, während ihr Herz einen Schlag aussetzte. Eine Studentin, die sie nicht kannte, stand auf, griff nach ihrem Rucksack und ging – ohne einen Blick zu ihr. Nur ein Zufall. Nur ein normales Geräusch in einer Bibliothek.

Aber das Summen in ihr wurde stärker.

Er hatte es gesehen. Sie wusste es mit einer Sicherheit, die sie nicht erklären konnte. Er hatte gesehen, wie sie erstarrt war, wie sie sich zusammengerissen hatte, und jetzt testete er sie. Fragte sie, wie weit sie wirklich gehen würde.

Ihre Hand blieb unter dem Tisch. Ihre Finger lagen still auf dem feuchten Stoff, aber sie bewegten sich nicht. Sie kämpfte gegen die Spannung in ihrem Körper an, gegen den Drang, weiterzumachen, gegen das Pulsieren des Eis, das lauter wurde, fordernder.

Sie ließ den Kopf sinken, als würde sie lesen, und ihre Finger begannen wieder zu kreisen. Langsam. Vorsichtig. Sie schob den Stoff ihres Slips zur Seite, und ihre Finger fanden die feuchte Haut darunter, glitt durch ihre Spalte, und sie musste sich auf die Zunge beißen, um nicht laut zu stöhnen.

Sie war so verdammt nass. Sie konnte es spüren, wie ihre Finger durch die Feuchtigkeit glitten, wie ihr Körper sie aufnahm, als hätte er nur darauf gewartet. Das Ei in ihr pulsierte im Takt ihres Herzens, eine konstante Erinnerung daran, dass er sie steuerte, dass sie keine Kontrolle hatte.

Ihre Finger fanden ihre Klitoris, direkt, ohne den Umweg über den Stoff, und sie musste alle Kraft aufwenden, um nicht zusammenzuzucken. Die Empfindung schoss durch sie hindurch wie ein Blitz, ließ ihre Oberschenkel zittern, ließ sie die Kante des Tisches umklammern, um sich festzuhalten.

Sie schloss die Augen. Nur für einen Moment. Nur um sich zu sammeln. Im Dunkeln hinter ihren Lidern war die Empfindung stärker – das Summen des Eis, die kreisenden Finger, die Feuchtigkeit, die über ihre Hand lief.

*Bitte…*

Das Wort formte sich in ihrem Kopf, ohne dass sie es wollte. Ein Flehen, das sie nicht aussprechen konnte, nicht hier, nicht laut. Aber sie spürte es in sich, dieses Verlangen, das sie nicht kontrollieren konnte, dieses Bedürfnis, das er in ihr geweckt hatte und das jetzt loderte.

Ihre Finger bewegten sich schneller. Sie verlor die Kontrolle über das Tempo, über den Druck, über alles. Sie wollte kommen. Sie wollte es so sehr, dass es schmerzte, dass jeder Nerv in ihrem Körper darauf brannte, dass sie die Kante des Tisches umklammerte, bis ihre Knöchel weiß wurden.

Das Handy auf ihrem Oberschenkel vibrierte.

Lena riss die Augen auf. Ihre Finger hielten inne, zitternd, einen Zentimeter von ihrem Körper entfernt. Sie griff nach dem Handy, hob es unter die Tischplatte, wo niemand es sehen konnte, und las die Nachricht.

*Nicht bitten. Zeigen.*

Die Worte trafen sie wie ein Schlag. Nicht vor Wut. Vor etwas anderem – einer Mischung aus Demütigung und Erregung, die sie nicht sortieren konnte. Er hatte sie gehört. Er hatte ihr Flehen gespürt, durch das Summen des Eis, durch die Art, wie ihr Körper sich angespannt hatte. Und er hatte Nein gesagt.

Nicht bitten. Zeigen.

Sie ließ das Handy sinken und legte es auf den Tisch, das Display nach unten. Ihr Atem ging flach, ihr Herz schlug so laut, dass sie sicher war, es müsste im ganzen Raum zu hören sein. Ihre Hand lag wieder auf dem Stoff ihres Rocks, aber sie schob sie nicht darunter. Noch nicht.

Zeigen. Wie zeigte man Gehorsam, wenn man nicht wusste, wo derjenige war, dem man gehorchen sollte?

Ihr Blick schweifte erneut durch den Raum. Die Studentin war gegangen, der ältere Mann blätterte immer noch in seiner Zeitung. Eine Gruppe von Studenten saß am Fenster, diskutierte leise über etwas, das wie Statistik aussah. Niemand sah sie an. Niemand schien sie überhaupt zu bemerken.

Aber sie spürte ihn. Diese Gewissheit brannte in ihr, ließ ihre Haut kribbeln, ließ sie jede Bewegung im Raum wahrnehmen. Er war hier. Er sah sie. Und er wartete darauf, dass sie ihm zeigte, wie gehorsam sie sein konnte.

Ihre Hand glitt unter die Tischplatte.

Sie schob den Rock hoch, langsam, Zentimeter für Zentimeter, bis ihre Finger wieder den feuchten Slip fanden. Aber diesmal zog sie den Stoff nicht zur Seite. Diesmal ließ sie ihre Finger über die Kante des Slips gleiten, über die feuchte Stelle, die sich durch den Stoff abzeichnete, und begann, sich selbst zu zeigen.

Sie spreizte die Beine ein wenig, nur einen Zentimeter, gerade genug, dass jemand, der genau hinsah, die Bewegung hätte erkennen können. Ihre Finger drückten den Stoff in ihre Spalte, rieben ihn gegen ihre Klitoris, langsam und bewusst. Sie wollte, dass er es sah. Sie wollte, dass er wusste, dass sie es tat – für ihn, weil er es gesagt hatte.

Das Ei in ihr summte stärker. Nicht mehr nur eine Drohung, sondern eine Belohnung, ein Zeichen seiner Zustimmung. Sie spürte, wie sich ihre Muskeln zusammenzogen, wie die Wellen der Erregung durch ihren Körper liefen, und sie musste sich auf die Lippe beißen, um nicht laut zu stöhnen.

Ihre Finger bewegten sich schneller. Sie verlor die Kontrolle über das Tempo, über die Vorsicht, über alles. Der Stoff ihres Slips war durchnässt, klebte an ihrer Haut, und sie konnte die Feuchtigkeit spüren, die über ihre Oberschenkel lief. Sie wollte mehr. Sie wollte so viel mehr.

Sie schob den Stoff zur Seite und tauchte zwei Finger in ihre feuchte Spalte, stöhnte leise auf, als sie sich selbst berührte. Sie war so verdammt empfindlich, so überreizt durch das Summen des Eis, das nicht aufhörte, das sie immer weiter trieb. Ihre Finger glitten durch ihre Feuchtigkeit, fanden ihre Klitoris, und sie begann, kleine Kreise zu zeichnen, während sie die Augen schloss und den Kopf sinken ließ.

Sie war am Rand. Sie konnte es spüren, wie sich die Spannung in ihrem Bauch zusammenzog, wie ihre Muskeln zu zittern begannen. Ein paar Sekunden noch. Ein paar Sekunden, und sie würde –

Das Summen hörte auf.

Lena keuchte auf. Ihre Finger hielten inne, zitternd, einen Herzschlag von der Erlösung entfernt. Sie öffnete die Augen und starrte auf das Display des Handys, das wieder aufleuchtete, eine neue Nachricht zeigte.

*Gut. Aber noch nicht.*

Tränen der Frustration stiegen in ihr auf, aber sie blinzelte sie weg. Sie zog ihre Hand unter dem Tisch hervor, legte sie auf die Tischkante, und zwang sich, tief durchzuatmen. Ihr Körper brannte, verlangte nach Erlösung, aber sie würde warten. Sie würde warten, bis er es sagte.

Sie griff nach dem Buch, schlug es an einer beliebigen Stelle auf und starrte auf die Buchstaben, die vor ihren Augen verschwammen. Ihr Körper summte noch immer, eine Nachwirkung der Erregung, die sie nicht abschütteln konnte. Ihre Oberschenkel pressten sich zusammen, ein vergeblicher Versuch, die Leere zu füllen, die er in ihr hinterlassen hatte.

Das Vibroei war still. Aber sie spürte es immer noch, eine feste, fordernde Präsenz in ihr, die sie daran erinnerte, dass er da war. Dass er sie steuerte. Dass er jeden Moment wieder einschalten konnte.

Sie hob beide Hände auf die Tischkante, sichtbar für jeden, der sie sehen wollte, und ließ ihren Blick durch den Raum schweifen. Sie suchte ihn nicht mehr. Sie wusste, dass sie ihn nicht finden würde, wenn er nicht gefunden werden wollte. Stattdessen ließ sie ihren Blick auf der unbestimmten Stelle ruhen, wo sein Blick sitzen könnte – ein stilles Versprechen, eine stumme Antwort auf seine Forderung.

*Ich zeige dir, wie gehorsam ich sein kann.*

Und sie wartete.

Die Minuten dehnten sich. Auf der Tischplatte lag ihr Zeigefinger neben der aufgeschlagenen Buchseite, und sie ließ ihn die Kante des Papiers entlangfahren, eine Bewegung, die Lesen vortäuschen sollte. Die Buchstaben vor ihren Augen formten keine Worte. Sie waren nur schwarze Zeichen auf weißem Grund, während ihr Körper noch immer von der Nachwirkung summte, während die Leere zwischen ihren Beinen pochte wie ein zweiter Herzschlag.

Sie atmete langsam aus. Einatmen. Ausatmen. Der Geruch von altem Leder und Staub füllte ihre Lungen, und sie versuchte, sich daran festzuhalten, an etwas Normalem, an irgendetwas, das nicht mit ihm zu tun hatte. Aber ihre Haut war zu warm, ihr Slip zu nass, ihre Gedanken zu sehr bei dem Mann, der irgendwo in diesem Raum saß und sie ansah.

Ihr Blick fiel auf die Bank gegenüber. Eine dunkelblaue Jacke lag dort, zusammengefaltet, ordentlich über die Lehne gelegt. Sie hatte sie vorhin nicht bemerkt – oder sie war erst vorhin aufgetaucht, während sie mit geschlossenen Augen am Rand gestanden hatte. Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Sie kannte diese Jacke. Sie hatte sie an ihm gesehen, damals im Schwimmbad, als er am Beckenrand gestanden hatte, die Arme verschränkt, das dunkelblonde Haar noch feucht vom Chlorwasser.

Sie zwang ihren Blick weg. Vielleicht war es nicht seine. Vielleicht gehörte sie einem anderen Studenten, der gerade in den Regalen stand. Aber der Stoff war zu vertraut, die Farbe zu genau die, die sie in Erinnerung hatte. Und die Art, wie sie dort lag – nicht zerknüllt, nicht achtlos über die Lehne geworfen, sondern gefaltet, als hätte jemand sie bewusst platziert – das war seine Ordnung. Seine Präzision.

Das Vibroei in ihr summte leise auf. Nur für einen Moment, ein kurzes Aufleuchten, das sie zusammenzucken ließ. Sie presste die Oberschenkel zusammen, umklammerte die Tischkante mit beiden Händen, und ihr Blick kehrte wie von selbst zu der Jacke zurück. Er war hier. Er hatte sie hier gelassen, als Zeichen, als Versprechen, als stumme Antwort auf ihre Frage, wo er war.

Sie schluckte. Ihr Mund war trocken, und sie wusste nicht, ob es an der Anspannung lag oder an etwas anderem, etwas, das sie nicht benennen wollte. Ihre Finger lösten sich von der Tischkante, und sie strich sich eine Haarsträhne hinters Ohr, eine Geste, die sie selbst nicht bemerkte. Ihr Blick blieb auf der Jacke haften, auf dem dunklen Stoff, der im Licht der grünen Lampe fast schwarz wirkte.

Sie hätte aufstehen können. Sie hätte zu der Bank gehen können, die Jacke nehmen, den Stoff an ihr Gesicht heben – und dann? Was hätte sie getan? Ihn suchen? Ihn konfrontieren? Sie wusste es nicht. Sie wusste nur, dass ihre Beine schwer waren, dass ihr Körper nicht gehorchte, dass sie hier sitzen blieb, weil er es so wollte.

Das Summen kam wieder. Stärker diesmal, länger, ein tiefes Pulsieren, das sie bis in die Zehenspitzen spürte. Sie biss sich auf die Unterlippe, schloss die Augen, und ihre Finger krallten sich in den Stoff ihres Rocks. Sie wollte nicht stöhnen. Sie durfte nicht. Aber das Gefühl war zu intensiv, zu überwältigend, und sie musste alle Kraft aufwenden, um still zu bleiben.

Dann hörte es auf. So plötzlich, wie es gekommen war.

Lena öffnete die Augen. Ihr Atem ging flach, ihr Herz schlug laut in ihrer Brust, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen weiterlief, wie der Stoff ihres Slips noch nasser wurde. Ihre Hände zitterten, als sie sie auf die Tischkante legte, und sie musste sich zwingen, tief durchzuatmen.

Das Handy auf ihrem Oberschenkel vibrierte. Einmal. Kurz.

Sie wagte nicht, es anzusehen. Sie wagte nicht, die Nachricht zu lesen, die er ihr geschickt hatte, weil sie wusste, dass sie es nicht ertragen würde, wenn er ihr wieder sagte, dass sie warten musste. Ihre Finger schlossen sich um das Handy, hoben es unter die Tischplatte, und sie zwang sich, auf das Display zu sehen.

*Nicht bitten. Zeigen.*

Die Worte brannten sich in sie hinein. Sie ließ das Handy sinken, legte es auf den Tisch, das Display nach unten, und hob beide Hände auf die Tischkante, sichtbar für jeden, der sie sehen wollte. Sie sah zu der unbestimmten Stelle des Raumes, wo sein Blick sitzen könnte, ohne dass deutlich wurde, ob sie ihn tatsächlich sah – und sie wartete.

Die Stille um sie herum wurde drückend. Minuten vergingen, in denen sie nur das Rascheln der Seiten und das leise Ticken der großen Uhr an der Wand wahrnahm. Ihre Finger lagen still auf der Tischkante, aber unter der Oberfläche summte ihr Körper noch immer nach, eine Nachwirkung der Erregung, die nicht abklingen wollte. Sie spürte das Ei in sich, eine feste, fordernde Präsenz, die bei jeder noch so kleinen Bewegung an sie erinnerte. Und sie spürte seine Augen. Diese Gewissheit brannte unter ihrer Haut, ließ sie jede Bewegung im Raum wahrnehmen, obwohl sie ihn nicht sehen konnte.

Das Handy auf ihrem Oberschenkel vibrierte erneut. Einmal. Kurz. Sie hob es unter die Tischplatte und las die Nachricht, die auf dem Display aufleuchtete.

*Steh auf. Geh nach links, den Gang zwischen den Regalen entlang, bis zur Rückwand. Dort ist eine Nische.*

Ihr Herz schlug schneller. Sie ließ das Handy sinken, legte es in ihre Tasche und stand auf. Ihre Beine waren weich, die Muskeln zitterten noch von der Anspannung, aber sie zwang sich, ruhig zu gehen. Sie griff nach ihrem Rucksack, hakte ihn über eine Schulter und schlenderte betont langsam nach links, vorbei an den Tischen mit den grünen Lampen, vorbei an der Studentin, die in ihrem Lehrbuch blätterte. Niemand sah sie an. Niemand schien zu bemerken, dass sie ging.

Der Gang zwischen den Regalen war schmal, die Bücherreihen ragten hoch über ihr auf, und das Licht der Deckenlampen wurde schwächer, je weiter sie sich von der Mitte des Raumes entfernte. Sie folgte dem Gang bis zur Rückwand, wo eine kleine Nische lag, verborgen zwischen zwei hohen Regalen, die mit verstaubten Enzyklopädien gefüllt waren. Eine einzelne Bank stand dort, halb im Schatten, kaum sichtbar von der Hauptfläche des Lesesaals aus. Der perfekte Ort, um ungesehen zu sein.

Sie setzte sich auf die Bank. Das Holz war kühl unter ihren Oberschenkeln, der Rock rutschte ein Stück nach oben, und sie spürte die feuchte Kante ihres Slips an ihrer Haut. Sie ließ den Rucksack neben sich auf den Boden gleiten und legte die Hände in den Schoß, als würde sie auf jemanden warten. Ihr Blick wanderte über die Buchrücken vor ihr, aber sie sah nichts. Sie wartete nur auf das nächste Summen, auf die nächste Nachricht, auf das nächste Zeichen von ihm.

Das Ei in ihr summte auf. Ein tiefes, gleichmäßiges Pulsieren, das sie sofort spüren ließ, wie ihr Körper reagierte. Sie presste die Oberschenkel zusammen, aber das Summen wurde stärker, fordernder, und sie musste sich auf die Unterlippe beißen, um nicht laut zu stöhnen. Ihre Finger krallten sich in den Stoff ihres Rocks, während die Vibration durch sie hindurchlief, Wellen der Erregung durch ihren Bauch schickte.

Das Handy in ihrer Tasche vibrierte. Sie zog es heraus und las die Nachricht.

*Zieh deine Unterwäsche aus.*

Ihr Atem stockte. Sie sah sich um. Die Nische war verborgen, aber nicht völlig abgeschirmt – wenn jemand den Gang entlangkam, würde er sie sehen können. Trotzdem zog sie den Slip unter ihrem Rock hervor, langsam, vorsichtig, und ließ ihn auf den Boden gleiten. Der Stoff war durchnässt, klebte an ihren Fingern, und sie spürte die kühle Luft an ihrer nackten Haut, als sie die Beine wieder schloss.

Das Summen wurde stärker. Sie spürte, wie ihre Muskeln sich zusammenzogen, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen weiterlief, über ihre Oberschenkel. Sie spreizte die Beine ein wenig, nur einen Zentimeter, und ließ ihre Hand zwischen ihre Schenkel gleiten. Ihre Finger fanden ihre feuchte Spalte, glitten durch die Nässe, und sie musste alle Kraft aufwenden, um nicht laut zu stöhnen.

Das Handy vibrierte erneut. Sie las die Nachricht, während ihre Finger weiterarbeiteten.

*Zeig mir, wie nass du bist.*

Sie schluckte. Ihr Blick schweifte durch die Nische, aber niemand war da. Sie hob ihre Hand, langsam, und spreizte die Finger – ein stilles Geständnis, das niemand sehen konnte außer ihm. Aber sie wusste, dass er es sah. Sie wusste, dass er irgendwo in diesem Raum stand, vielleicht am Ende des Ganges, vielleicht hinter einem Regal, und sie beobachtete.

Das Summen wurde intensiver. Ein tiefes, gleichmäßiges Pulsieren, das sie bis in die Zehenspitzen spürte, das ihre Muskeln unwillkürlich anspannen ließ. Sie schloss die Augen, lehnte den Kopf gegen die kalte Wand hinter sich, und ihre Finger fanden ihre Klitoris. Sie begann, kleine Kreise zu zeichnen, langsam, bewusst, während das Ei in ihr pulsierte und ihr Körper auf jede Berührung reagierte.

"Bitte…", flüsterte sie. Das Wort entglitt ihr, ein leises Flehen, das niemand hören sollte. Aber sie spürte, dass er es hörte. Dass er jede Bewegung, jeden Laut wahrnahm, den sie von sich gab.

Ihre Finger bewegten sich schneller, die Kreise enger, und sie spürte, wie die Spannung in ihrem Bauch anschwoll wie eine Welle, die kurz vor dem Brechen stand. Das Ei in ihr pulsierte im selben Rhythmus, eine tiefe, gleichmäßige Vibration, die ihren ganzen Unterleib zum Klingen brachte. Sie biss sich auf die Unterlippe, so fest, dass sie den metallischen Geschmack von Blut auf der Zunge spürte, aber der Schmerz war nur ein fernes Echo gegen das, was sich in ihr aufbaute.

Dann stoppte das Summen. Mitten in der Bewegung, mitten in dem Moment, in dem sie am Rand gestanden hatte, fiel die Vibration in sich zusammen, und zurück blieb nur die leere, pulsierende Stille zwischen ihren Beinen. Sie keuchte auf, ein scharfes, enttäuschtes Geräusch, das in der stickigen Luft der Nische erstarb, und ihre Finger hielten inne, zitternd, einen Herzschlag von der Erlösung entfernt.

Ihr Handy vibrierte. Sie riss es aus ihrer Tasche, die Hände so ungeschickt, dass sie es fast fallen ließ, und starrte auf das Display.

*Finger rein. Zeig mir, wie eng du bist.*

Der Satz traf sie wie ein Schlag. Ihr Atem stockte, und zwischen ihren Beinen pulste eine neue Welle der Feuchtigkeit, heiß und fordernd. Sie sah sich um, ein reflexartiger Blick durch die Nische, aber die Regale standen dicht, die Schatten waren tief, und niemand war zu sehen. Nur das leise Summen der Neonröhren in der Ferne und das Rascheln einer Seite irgendwo im Hauptsaal.

Sie schluckte. Ihre Hand wanderte zwischen ihre Schenkel, und diesmal zögerte sie nicht. Ihr Mittelfinger glitt durch die Nässe, durch die glitschige Feuchtigkeit, die ihre gesamte Scham überzog, und fand ihre Öffnung. Sie drückte zu, langsam, und spürte, wie ihre Muskeln sich um die Fingerkuppe schlossen, eng und fordernd. Ein leises Stöhnen entkam ihr, halb erstickt von ihrer eigenen Hand, die sie sich über den Mund presste.

Sie schob den Finger tiefer, bis zum zweiten Glied, und begann, ihn langsam zu bewegen, während ihr Daumen ihre Klitoris fand und kleine, kreisende Druckpunkte setzte. Das Ei in ihr, obwohl stumm, war eine feste Präsenz, die jeder Bewegung Widerstand bot, und die Kombination aus dem kalten Silikon und ihrer eigenen feuchten Hitze trieb sie schneller an den Rand, als sie erwartet hatte.

Ihr Handy vibrierte erneut, und sie musste sich zwingen, die Hand von ihrer Klitoris zu lösen, um das Display zu lesen.

*Das Ei. Zieh es heraus.*

Ihre Augen weiteten sich. Sie zog den Finger aus sich heraus, langsam, und starrte auf die Worte, die auf dem Bildschirm leuchteten. Das Ei. Er wollte, dass sie es herauszog. Hier. In dieser Nische. Wo jeder kommen konnte.

Ihr Blick schweifte durch die Gänge, suchte nach einer Bewegung, einem Schatten, irgendetwas, das verriet, wo er war. Aber die Regale standen stumm, die Bücher warfen lange Schatten, und sie war allein mit dem Pochen zwischen ihren Beinen und dem Befehl auf ihrem Display.

Sie spreizte die Beine weiter, stützte sich mit einer Hand auf der Bank ab und schob die andere zwischen ihre Schenkel. Ihre Finger fanden die feuchte Öffnung, drangen ein, und sie spürte das glatte Silikon des Eis, das tief in ihr lag. Sie umschloss es mit zwei Fingern und zog vorsichtig, aber das Ei widerstand, saugte sich an ihren Wänden fest, und sie musste die Kiefer zusammenbeißen, um nicht aufzustöhnen. Sie zog fester, drehte es leicht, und mit einem feuchten, widerwilligen Geräusch glitt es heraus – ein glitschiges, kaltes Objekt in ihrer Hand, das im dämmrigen Licht der Nische schimmerte.

Sie hielt es einen Moment lang, spürte, wie ihre eigene Feuchtigkeit an ihren Fingern klebte, und das Gefühl der Leere zwischen ihren Beinen war so überwältigend, dass sie die Augen schließen musste. Sie war offen, leer, bereit – und sie wusste, dass er das wusste.

Das Handy vibrierte. Sie öffnete die Augen und las.

*Jetzt anal. Schieb es langsam rein.*

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Anal. Das Wort hallte in ihrem Kopf nach, und eine Mischung aus Schock und Erregung durchflutete sie. Sie hatte es noch nie getan – nicht wirklich, nicht mit einem Objekt, nicht mit etwas, das tief genug war, um sie zu füllen. Und doch war da dieses Ziehen zwischen ihren Beinen, dieses heiße, drängende Verlangen, das ihr sagte, dass sie es wollte. Dass sie es für ihn wollte.

Sie sah sich um. Die Nische war verborgen, aber nicht sicher – das Rascheln von Seiten und das leise Ticken der Uhr am anderen Ende des Raumes erinnerten sie daran, dass sie nicht allein war, dass Dutzende von Studenten nur ein paar Regale entfernt saßen. Und trotzdem hob sie das Ei, das noch feucht von ihr war, und führte es zwischen ihre Pobacken.

Das kalte Silikon berührte ihre empfindliche Haut, und sie zuckte zusammen. Sie schloss die Augen, atmete tief durch, und drückte das Ei gegen ihre Öffnung. Es widerstand zunächst, ein festes, drängendes Objekt, das nicht nachgeben wollte, und sie spürte, wie ihre Muskeln sich unwillkürlich zusammenzogen. Sie lockerte sich, atmete aus, und drückte erneut – und diesmal glitt das Ei hinein, ein Zentimeter, dann zwei, und sie spürte, wie es sich in ihr festsetzte, eine fremde, volle Präsenz, die sie noch nie so gefühlt hatte.

Sie keuchte auf, lehnte den Kopf gegen die Wand, und ihre Finger krallten sich in den Stoff ihres Rocks. Das Gefühl war intensiv, überwältigend – nicht schmerzhaft, aber fordernd, als würde etwas in ihr sitzen, das nicht dorthin gehörte und doch genau richtig war. Sie spürte, wie ihre Muskeln das Ei umschlossen, wie es bei jeder noch so kleinen Bewegung an ihre Wände drückte, und die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen lief erneut, ein heißer Schwall, der ihre Oberschenkel benetzte.

Das Handy vibrierte. Eine letzte Nachricht.

*Gut. Jetzt zeig mir, wie du kommst.*

Das Summen begann sofort – nicht sanft, nicht aufbauend, sondern hart und fordernd, eine tiefe Vibration, die direkt durch ihre Analwand in ihren gesamten Unterleib strahlte. Sie presste die Hand auf ihren Mund, aber das Stöhnen, das aus ihrer Kehle drang, war unüberhörbar, ein erstickter, keuchender Laut, der in der Stille der Nische widerhallte. Ihre Finger fanden ihre Klitoris, bewegten sich in hektischen Kreisen, und die Kombination aus der Vibration in ihrem After und der direkten Stimulation vorne riss sie mit einer Wucht mit, die sie nicht erwartet hatte.

Sie kam hart. Ihr Körper bogen sich durch, die Muskeln zuckten, und ein Schwall heißer Feuchtigkeit schoss aus ihr heraus, lief über ihre Finger und ihre Oberschenkel. Das Stöhnen, das sie nicht mehr unterdrücken konnte, brach aus ihr hervor, ein lauter, keuchender Schrei, den sie im letzten Moment mit der Hand erstickte. Ihr ganzer Körper bebte, die Wellen der Lust rollten durch sie hindurch, während das Ei in ihr weiter summte, weiter pulsierte, bis sie dachte, sie würde daran zerbrechen.

Erst als die Vibration abebbte, als das Summen in sich zusammenfiel und nur noch das leise Pochen ihrer eigenen Erschöpfung zurückblieb, öffnete sie die Augen. Ihr Atem ging in flachen, heißen Stößen, ihr Körper war schweißnass, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen weiterlief – ein stilles Geständnis auf dem kalten Holz der Bank.

Sie sah auf ihre Hände. Nass. Zitternd. Und das Ei, das sie in sich trug, war eine feste, vertraute Präsenz, die sie daran erinnerte, dass er noch nicht fertig mit ihr war.

Das Handy vibrierte. Einmal. Kurz.

Sie hob es, ihre Finger noch immer ungeschickt, und las die Nachricht, die auf dem Display aufleuchtete.

Die Nachricht auf dem Display verschwamm vor ihren Augen, und sie musste zweimal lesen, um zu verstehen, was er schrieb. *In meiner Jacke liegt ein zweites Spielzeug. Hol es. Die Jacke hängt über der Bank am Eingang des Gangs.* Ihr Blick schoss zu der dunkelblauen Jacke hinüber, die sie vorhin gesehen hatte – immer noch dort, ordentlich gefaltet über der Lehne, als wäre sie vergessen worden. Aber sie war nicht vergessen. Sie war für sie hinterlassen worden.

Ihr Herz schlug so laut, dass sie sicher war, es müsste bis in den Hauptsaal hallen. Sie sah auf ihre Hände hinunter, die noch immer zitterten, noch immer feucht von dem, was sie gerade getan hatte. Das Ei in ihr war eine feste, fordernde Präsenz, die bei jeder Bewegung an ihre Wände drückte, und sie spürte, wie die Leere zwischen ihren Beinen pochte, wie ihr Körper nach mehr verlangte, obwohl sie gerade erst gekommen war.

Sie stand auf. Ihre Beine waren weich, die Muskeln zitterten noch von der Anspannung, aber sie zwang sich, ruhig zu gehen. Sie strich sich den Rock glatt, zupfte an ihrem Top, als wäre sie nur eine Studentin, die nach einem Buch suchte. Niemand sah sie an. Niemand schien zu bemerken, dass sie aus der Nische kam, dass ihre Hände zitterten, dass ihr Atem noch flach ging.

Die Jacke hing über der Bank, genau wie sie sie in Erinnerung hatte. Dunkelblau, schwerer Stoff, die Ärmel ordentlich über die Lehne gelegt. Sie gehörte ihm – sie erkannte sie an der Art, wie sie gefaltet war, an der Präzision der Kanten, an dem vertrauten Geruch, der ihr entgegenschlug, als sie näher kam. Chlor und Seife und etwas anderes, das sie nicht benennen konnte, das aber tief in ihr etwas auslöste.

Sie setzte sich auf die Bank, direkt neben die Jacke, und legte ihre Hand darauf. Der Stoff war kühl unter ihren Fingern, glatt und schwer, und sie spürte, wie ihr Herz schneller schlug, als sie den Reißverschluss der Innentasche suchte. Ihre Finger fanden etwas Hartes, Glattes, und sie zog es heraus – ein zweites Ei, kleiner als das erste, aber massiver, mit einer glatten, nahtlosen Oberfläche, die im Licht der grünen Lampe schimmerte.

Sie hielt es in ihrer Hand und starrte darauf. Es war anders als das erste – nicht für die Vagina gemacht, das erkannte sie sofort an der Form, an der spitz zulaufenden Spitze, an der Art, wie es sich in ihrer Handfläche anfühlte. Ihr Atem stockte, und eine Welle der Hitze schoss durch sie hindurch, als sie verstand, was er von ihr wollte.

Das Handy in ihrer Tasche vibrierte. Sie zog es heraus und las die Nachricht, die auf dem Display aufleuchtete.

*Du weißt, wohin es gehört.*

Ihre Finger schlossen sich um das Ei, und sie spürte, wie ihre Muskeln sich unwillkürlich zusammenzogen. Sie sah sich um. Die Bank stand am Rand des Lesesaals, halb verborgen durch ein hohes Regal, aber nicht völlig abgeschirmt. Ein Student saß zwei Tische weiter, den Kopf über ein Buch gebeugt, und eine ältere Frau blätterte in einer Zeitschrift am Fenster. Niemand sah sie an. Niemand wusste, was sie in ihrer Hand hielt.

Sie schob das Ei in die Tasche ihres Rocks und stand auf. Ihre Beine trugen sie zurück zu der Nische, zu der verborgenen Bank zwischen den Regalen, wo niemand sie sehen konnte. Sie setzte sich, legte den Rucksack neben sich auf den Boden, und zog das Ei wieder heraus. Es lag kühl und schwer in ihrer Hand, und sie spürte, wie ihr Körper reagierte – die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen, das Pochen in ihrem Bauch, das Verlangen, das nicht aufhören wollte.

Sie schluckte. Ihre Hand wanderte zwischen ihre Schenkel, schob den Rock hoch, und sie spürte die kühle Luft an ihrer nackten Haut. Sie war immer noch nass von vorhin, immer noch offen, immer noch bereit – und das Ei in ihrer Hand war eine Drohung und ein Versprechen zugleich.

Sie führte es zwischen ihre Pobacken, langsam, zögernd, und spürte, wie das kalte Silikon ihre empfindliche Haut berührte. Sie zuckte zusammen, atmete tief durch, und drückte das Ei gegen ihre Öffnung. Es widerstand zunächst – ein festes, drängendes Objekt, das nicht nachgeben wollte –, und sie spürte, wie ihre Muskeln sich unwillkürlich zusammenzogen. Sie lockerte sich, atmete aus, und drückte erneut.

Diesmal glitt es hinein. Ein Zentimeter, dann zwei, und sie spürte, wie es sich in ihr festsetzte, eine fremde, volle Präsenz, die sie bis in den Bauch spürte. Sie keuchte auf, lehnte den Kopf gegen die kalte Wand, und ihre Finger krallten sich in den Stoff ihres Rocks. Das Gefühl war intensiv, überwältigend – nicht schmerzhaft, aber fordernd, als würde etwas in ihr sitzen, das nicht dorthin gehörte und doch genau richtig war.

Das Handy vibrierte. Sie zog es heraus, ihre Finger zitterten, und las die Nachricht.

*Jetzt das erste Ei zurück in deine Muschi. Beide drin.*

Ihr Atem stockte. Beide. Er wollte, dass sie beide trug – eines in ihrer Vagina, eines in ihrem After – gefüllt, voll, bereit für ihn. Sie sah auf das erste Ei hinunter, das neben ihr auf der Bank lag, noch feucht von vorhin, und eine Welle der Erregung schoss durch sie hindurch, so intensiv, dass sie die Augen schließen musste.

Sie spreizte die Beine, stützte sich mit einer Hand auf der Bank ab und führte das Ei zwischen ihre Schenkel. Ihre Finger fanden ihre feuchte Öffnung, und sie spürte, wie ihr Körper das Ei aufnahm, wie ihre Muskeln sich darum schlossen, als hätten sie nur darauf gewartet. Ein leises Stöhnen entkam ihr, halb erstickt von ihrer eigenen Hand, und sie spürte, wie die beiden Eier in ihr gegeneinander drückten, eine volle, fordernde Präsenz, die sie bis in die Zehenspitzen spürte.

Das Handy vibrierte erneut. Sie öffnete die Augen und las.

*Steh auf. Zieh deine Unterwäsche an. Geh zurück an deinen Platz.*

Sie schluckte. Ihre Finger glitten über den Stoff ihres Slips, der noch immer auf dem Boden lag, und sie hob ihn auf. Der Stoff war durchnässt, klebte an ihren Fingern, und sie spürte die Kühle des feuchten Materials an ihrer Haut, als sie ihn über ihre Hüften zog. Die beiden Eier in ihr drückten bei jeder Bewegung, erinnerten sie an seine Kontrolle, an seine Gegenwart.

Sie stand auf. Ihre Beine waren weich, die Muskeln zitterten, und sie musste sich einen Moment an der Wand abstützen, um das Gleichgewicht zu finden. Die Eier in ihr verschoben sich bei jeder Bewegung, rieben an ihren Wänden, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen weiterlief, wie der Slip an ihr klebte.

Sie ging zurück in den Lesesaal. Jeder Schritt war eine Qual – die Eier in ihr drückten, verschoben sich, erinnerten sie an das, was sie trug, an das, was er von ihr wollte. Sie setzte sich an ihren alten Platz, legte die Hände auf die Tischkante, und zwang sich, tief durchzuatmen. Ihr Körper brannte, verlangte nach Erlösung, aber sie würde warten. Sie würde warten, bis er es sagte.

Das Handy auf ihrem Oberschenkel vibrierte. Sie hob es unter die Tischplatte und las die Nachricht.

*Gut. Jetzt lern weiter. Du hast eine Prüfung nächste Woche.*

Sie starrte auf das Display, und ein Lachen stieg in ihr auf – ein halbes Schluchzen, halb Erleichterung, halb Frustration. Er ließ sie gehen. Er ließ sie zurück an ihren Platz, mit beiden Eiern in ihr, mit dem Summen, das jeden Moment wieder einsetzen konnte, und er sagte ihr, sie solle lernen. Als wäre das möglich. Als könnte sie irgendetwas anderes denken als ihn.

Sie legte das Handy auf den Tisch, das Display nach unten, und griff nach ihrem Buch. Die Buchstaben verschwammen vor ihren Augen, formten keine Worte, während die Eier in ihr bei jeder Bewegung drückten und ihr Körper noch immer von der Nachwirkung summte. Sie atmete langsam aus. Einatmen. Ausatmen. Sie versuchte, sich auf die Seiten zu konzentrieren, auf die Worte, die vor ihr lagen, aber ihre Gedanken waren bei ihm – bei der Jacke, die noch immer über der Bank hing, bei dem zweiten Ei in ihr, bei der Frage, wann er sie wieder einschalten würde.

Minuten vergingen. Die Stille um sie herum war drückend, nur das Rascheln von Seiten und das leise Ticken der Uhr an der Wand. Sie spürte die Eier in ihr, eine feste, fordernde Präsenz, die bei jeder noch so kleinen Bewegung an sie erinnerte. Und sie spürte seine Augen. Diese Gewissheit brannte unter ihrer Haut, ließ sie jede Bewegung im Raum wahrnehmen, obwohl sie ihn nicht sehen konnte.

Dann, ohne Vorwarnung, begann das Summen.

Beide Eier gleichzeitig. Eine tiefe, fordernde Vibration, die durch ihren gesamten Unterleib strahlte, die ihre Muskeln unwillkürlich anspannen ließ, die ihr den Atem raubte. Sie presste die Oberschenkel zusammen, umklammerte die Tischkante mit beiden Händen, und biss sich auf die Unterlippe, so fest, dass sie den metallischen Geschmack von Blut auf der Zunge spürte.

Das Summen wurde stärker. Nicht sanft, nicht aufbauend, sondern hart und fordernd, eine Vibration, die direkt durch ihre Wände in ihren gesamten Körper strahlte. Sie spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen weiterlief, wie der Slip durchnässt wurde, wie ihr Körper auf jede einzelne Schwingung reagierte. Sie konnte nicht stöhnen. Sie durfte nicht. Aber das Gefühl war so intensiv, so überwältigend, dass sie alle Kraft aufwenden musste, um still zu bleiben.

Ihr Blick schoss durch den Raum, suchte ihn, suchte irgendein Zeichen, irgendeine Bewegung. Und dann sah sie ihn.

Jonas stand am Ende des Ganges, halb verborgen durch ein hohes Regal, die Arme verschränkt, das dunkelblonde Haar akkurat frisiert. Seine eisblauen Augen waren auf sie gerichtet, ruhig und beherrscht, und ein schwaches Lächeln spielte um seine Lippen, als er sah, dass sie ihn bemerkt hatte.

Er hob sein Handy. Einmal. Kurz.

Und das Summen wurde stärker.

Die Vibration fraß sich durch sie hindurch, ein tiefer, hämmernder Puls, der gleichzeitig aus ihrer Vagina und ihrem After strahlte, der sich in der Mitte traf und sie von innen zu zerreißen schien. Sie presste die Oberschenkel so fest zusammen, dass die Muskeln brannten, und ihre Finger umklammerten die Tischkante, bis die Knöchel weiß hervortraten. Der Stuhl unter ihr knarrte leise, und sie spürte, wie ihr Becken unwillkürlich gegen die Sitzfläche drückte, suchend, verlangend, während der Slip längst durchnässt war und die Feuchtigkeit an ihren Innenschenkeln hinunterlief.

Sie konnte ihn sehen. Er stand dort, am Ende des Ganges, die Arme verschränkt, und beobachtete sie mit einer Ruhe, die sie wahnsinnig machte. Sein Daumen bewegte sich über das Display seines Handys – eine kleine, fast beiläufige Geste –, und das Summen in ihr wurde tiefer, wurde härter, bis sie das Gefühl hatte, jede einzelne Faser ihres Körpers würde von dieser Vibration durchdrungen. Sie biss sich auf die Unterlippe, schmeckte das Blut, das sie sich vorhin hineingebissen hatte, und ihre Augen wurden feucht.

*Nicht hier. Nicht jetzt. Nicht vor allen.* Aber ihr Körper hörte nicht auf sie. Ihr Körper gehorchte nur ihm.

Sie senkte den Blick auf ihr Buch, zwang sich, die Buchstaben zu lesen, aber die Worte verschwammen zu grauen Flecken. Ihre Hand wanderte unter die Tischplatte, drückte auf ihren Oberschenkel, als könnte sie die Vibration damit ersticken. Es half nichts. Das Summen saß tief in ihr, rieb an ihren Wänden, und jede noch so kleine Bewegung ließ sie zusammenzucken. Sie spürte, wie sich etwas in ihr aufbaute, eine Welle, die immer höher stieg, und sie wusste, wenn er nicht bald aufhörte, würde sie hier, an diesem Tisch, vor allen Leuten kommen.

Sie hob den Kopf, sah zu ihm hinüber, und ihr Blick flehte – nicht um Gnade, sondern um etwas anderes, etwas, das sie nicht benennen konnte. Sein Lächeln wurde eine Spur breiter, und er hob das Handy erneut. Diesmal las sie die Bewegung seiner Lippen, als er lautlos formte: *Nicht. Noch nicht.*

Und dann, so plötzlich wie es begonnen hatte, stoppte das Summen.

Die Stille in ihr war ohrenbetäubend. Sie spürte die Eier noch immer in sich, fest und fordernd, aber ohne die Vibration fühlte sie sich seltsam leer, als hätte man ihr etwas genommen, das sie nicht mehr entbehren konnte. Ihr Atem ging in flachen, keuchenden Zügen, und sie musste sich zwingen, die Hände von der Tischkante zu lösen, sie in den Schoß zu legen, ruhig zu erscheinen. Ruhig. Unauffällig. Eine Studentin, die lernt.

Ihr Blick schoss zu ihm hinüber. Er hatte sich nicht bewegt, stand noch immer am Ende des Ganges, aber jetzt hob er das Handy vor seine Brust und tippte. Einen Moment später vibrierte ihres auf dem Tisch. Sie griff danach, ihre Finger zitterten so stark, dass sie es kaum halten konnte, und las die Nachricht.

*Gut gemacht. Du hast dich nicht bewegt. Du hast dich nicht verraten. Aber du bist nass, nicht wahr? Du bist so nass, dass es an deinen Schenkeln hinunterläuft.*

Sie schluckte. Ihr Blick flog zu ihm, und er nickte kaum merklich, als hätte er ihre Antwort schon gelesen, bevor sie sie geben konnte.

*Ich will, dass du dir vorstellst, es wäre mein Schwanz. Dass ich in dir wäre, während du hier sitzt und tust, als würdest du lernen. Dass ich dich so tief nehme, bis du mich im Hals spürst.*

Ihre Hand zitterte, als sie die Nachricht las, und zwischen ihren Beinen pochte es so heftig, dass sie die Schenkel zusammenpressen musste. Sie konnte es fast spüren – seine Breite, seine Länge, die Art, wie er sie ausfüllen würde, bis kein Platz mehr für irgendetwas anderes bliebe. Die Eier in ihr waren nur ein Vorgeschmack, eine Erinnerung an das, was er ihr geben konnte, wenn sie brav war.

Sie sah auf. Er stand noch immer dort, beobachtete sie, und diesmal hielt er ihrem Blick stand, ohne zu lächeln. Seine Augen waren dunkel, intensiv, und sie spürte, wie ihr Herz gegen ihre Rippen schlug, als er das Handy hob und eine weitere Nachricht tippte.

*Steh auf. Geh zur Toilette. Und schick mir ein Foto von deinem Slip, wenn du ihn ausziehst.*

Ihr Atem stockte. Ein Foto. Hier. In der Bibliothek. Sie sah sich um – der Student zwei Tische weiter, die ältere Frau am Fenster, niemand schaute zu ihr herüber –, und sie wusste, dass sie es tun würde. Nicht weil sie musste. Sondern weil sie wollte, weil die Vorstellung, ihm zu gehorchen, sie so erregte, dass sie kaum noch denken konnte.

Sie stand auf. Ihre Beine waren so weich, dass sie einen Moment brauchte, um das Gleichgewicht zu finden, und sie stützte sich auf der Tischkante ab, bis sie sicher war, dass sie gehen konnte. Die Eier in ihr verschoben sich bei jedem Schritt, rieben an ihren Wänden, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit weiter an ihren Schenkeln hinunterlief, während sie den Gang hinunterging, an ihm vorbei, ohne ihn anzusehen. Aber sie spürte seinen Blick auf sich, spürte, wie er ihr folgte, wie er jede Bewegung beobachtete.

Die Toilette war leer, als sie eintrat. Sie verriegelte die Tür, lehnte sich einen Moment dagegen, und atmete tief durch. Ihr Herz schlug so laut, dass es in ihren Ohren rauschte, und ihre Hände zitterten, als sie den Slip über ihre Hüften schob. Der Stoff war durchnässt, klebte an ihrer Haut, und als sie ihn auszog, fühlte sie sich seltsam nackt, obwohl sie noch immer ihren Rock trug.

Sie hielt den Slip in der Hand, sah auf die dunklen Flecken, die seine Nässe hinterlassen hatte, und ihr Finger zitterte, als sie die Kamera öffnete. Sie legte den Slip auf das weiße Keramikbecken, trat einen Schritt zurück und machte das Foto. Das Display zeigte das durchnässte Höschen, deutlich sichtbar, unmissverständlich, und sie spürte, wie eine Welle der Scham und Erregung durch sie hindurchschoss, als sie es ihm schickte.

Die Antwort kam sofort. Ein einziges Wort.

*Gut.*

Sie starrte auf das Display, und dann, eine Sekunde später, vibrierte ihr Handy erneut. Diesmal war es eine neue Nachricht, länger, und ihre Augen weiteten sich, als sie sie las.

*Zieh ihn wieder an. Geh zurück an deinen Platz. Und wenn du dich setzt, denk daran: Ich sehe dich. Ich sehe jede Bewegung, die du machst. Und ich weiß genau, was du brauchst.*

Sie schluckte, zog den Slip wieder hoch, spürte die feuchte Kälte an ihrer Haut. Und dann ging sie zurück in den Lesesaal, an ihm vorbei, ohne ihn anzusehen, und setzte sich an ihren Platz. Die Eier in ihr drückten, erinnerten sie an seine Worte, an seine Kontrolle. Sie griff nach ihrem Buch, zwang sich, zu lesen, und wartete.

Das Summen kam zurück, bevor sie das Buch auch nur aufgeschlagen hatte – ein tiefes, forderndes Pulsieren, das direkt in ihrem Kern explodierte. Beide Eier gleichzeitig, so hart, dass ihr die Luft aus der Lunge schlug, als hätte jemand ihr einen Schlag in den Bauch versetzt. Ihre Hände umklammerten die Buchkanten, die Fingerknöchel traten weiß hervor, und sie biss sich so fest auf die Unterlippe, dass sie den Kupfergeschmack von Blut auf der Zunge spürte.

*Nicht. Nicht jetzt. Nicht hier.* Aber ihr Körper gehorchte nicht mehr. Er war längst nicht mehr ihres.

Die Vibration war anders als vorhin. Nicht aufbauend, nicht spielerisch. Hart. Fordernd. Ein tiefer, hämmernder Puls, der gleichzeitig aus ihrer Vagina und ihrem After strahlte und sich in der Mitte traf, wo sie am empfindlichsten war. Sie spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen weiterlief, wie der Slip, den sie erst vor Minuten wieder hochgezogen hatte, erneut durchnässt wurde. Der Stoff klebte an ihr, rieb bei jeder kleinsten Bewegung gegen ihre geschwollene Klitoris, und sie musste alle Kraft aufwenden, um nicht auf dem Stuhl zusammenzuzucken.

Ihr Blick schoss durch den Raum, suchte ihn. Und da war er. Jonas stand noch immer am Ende des Ganges, die Arme verschränkt, das dunkelblonde Haar akkurat frisiert, die eisblauen Augen auf sie gerichtet. Kein Lächeln diesmal. Keine Regung. Nur dieser ruhige, beherrschte Blick, der sie durchbohrte, während sein Daumen langsam über das Display seines Handys strich.

Das Summen wurde stärker.

Sie spürte den Schrei in ihrer Kehle aufsteigen, noch bevor er ihre Lippen erreichte. Das Summen hatte sich in etwas verwandelt, das keine Vibration mehr war, sondern ein einziger, ununterbrochener Ton – ein tiefes Brummen, das ihren ganzen Unterleib in Beschlag nahm und jede Faser ihres Körpers in Schwingung versetzte. Ihre Zähne gruben sich in das Fleisch ihrer Wange, und sie schmeckte Blut, salzig und metallisch, während ihre Finger die Buchkanten so fest umklammerten, dass das Papier unter ihren Nägeln nachgab.

*Halt es aus. Halt es aus. Er sieht dir zu.*

Aber ihr Körper hatte aufgehört zuzuhören. Ihr Becken drückte gegen die Sitzfläche, in einem Rhythmus, den sie nicht kontrollierte, und ihre Oberschenkel pressten sich so fest zusammen, dass der Muskelkrampf bis in ihre Hüften schoss. Das Vibroei in ihrer Vagina pulsierte gegen einen Punkt, der sie jedes Mal scharf zusammenzucken ließ, und das zweite in ihrem After dehnte und rieb in einem Takt, der perfekt auf das erste abgestimmt war.

Sie hob den Kopf, zwang sich, in die Mitte des Raumes zu starren, auf die staubigen Fenster, auf die Bücherrücken, irgendwohin, wo nicht dieses eine Gesicht war. Aber ihr Blick fand ihn trotzdem, wie ihr Blick ihn immer fand. Jonas hatte die Arme nicht gelöst, stand da mit dieser unerschütterlichen Ruhe, und sein Daumen bewegte sich in einer langsamen, gleichmäßigen Kreisbewegung über das Display. Als er ihren Blick bemerkte, hielt er inne. Eine Sekunde. Zwei.

Und dann schob er den Regler hoch.

Das Summen wurde zu einem Dröhnen, das sie von innen auszufüllen schien. Ihre Augen wurden feucht, und sie spürte, wie ein Laut in ihrer Brust anschwoll, ein Stöhnen, das sie nicht mehr schlucken konnte. Es entkam ihr als ein ersticktes Keuchen, schärfer als beabsichtigt, und sie sah, wie der Student zwei Tische weiter den Kopf hob.

Erstarrt starrte sie zurück. Der Student – jung, mit dunklen Locken und einer randlosen Brille – runzelte die Stirn, sah kurz zu ihr herüber, dann zurück auf sein Buch. Aber der Schaden war angerichtet. Sie hatte ein Geräusch gemacht. Hier. Im Lesesaal.

Ihr Puls hämmerte in ihren Ohren, während sie sich zwang, den Blick auf ihr Buch zu senken, die Buchstaben anzustarren, die zu grauen Flecken verschwammen. Ihre Hand wanderte unter die Tischplatte, nicht um die Vibration zu ersticken, sondern um sich selbst zu packen – sie drückte die Finger so fest in ihren Oberschenkel, dass die Nägel durch den Stoff in die Haut schnitten. Der Schmerz half. Kurz. Nicht genug.

Das Summen wurde nicht schwächer. Es wurde tiefer, drängender, und sie spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog, eine Welle, die sie nicht mehr aufhalten konnte. Ihre Füße pressten sich flach auf den Boden, ihr Rücken wurde steif, und sie wusste, wenn er nicht bald aufhörte, würde sie hier, an diesem Tisch, inmitten all dieser Menschen, kommen – und es würde ihr egal sein.

Sie sah zu ihm hinüber, flehte mit dem Blick, ohne Worte. *Bitte. Bitte nicht hier. Bitte lass mich gehen. Bitte lass mich –*

Jonas hielt ihrem Blick stand. Sein Gesicht blieb ausdruckslos, aber seine Augen – diese eisblauen Augen – waren dunkel geworden, hungrig, und sie sah, wie sich seine Zunge kurz über die Unterlippe fuhr, eine winzige, fast beiläufige Bewegung, die sie tief in ihrem Bauch spüren konnte.

Und dann hob er das Handy. Einmal. Kurz. Sie las die Bewegung seiner Lippen, als er lautlos formte: *Nicht. Noch nicht.*

Aber ihr Körper hörte nicht auf ihn. Ihr Körper hörte nur noch auf das Summen, auf diesen hämmernden Puls, der sie von innen auffraß, und sie spürte, wie ihre Hand sich von der Tischkante löste und in ihren Schoß glitt, unter den Saum ihres Rocks, über den durchnässten Slip, gegen die geschwollene, pochende Klitoris, die nach Berührung schrie.

Sie sah, wie sich Jonas' Augen verengten. Eine Warnung. Eine Frage. Und sie wusste, dass sie eine Wahl hatte – aber sie wusste auch, dass sie längst keine mehr hatte, dass ihr Körper sie getroffen hatte, bevor ihr Verstand überhaupt hatte mitreden können.

Ihre Finger drückten zu, genau in dem Moment, in dem das Summen eine weitere Stufe höher ging, und der Schock der Empfindung ließ sie aufstöhnen – laut, unverhohlen, ein Laut, der durch den stillen Lesesaal schnitt wie ein Peitschenknall.

Der Student mit der randlosen Brille sah auf. Diesmal nicht kurz. Diesmal blieb sein Blick an ihr hängen, während sie die Hand unter dem Tisch hervorzog und auf die Buchseite legte, als wäre nichts geschehen. Ihr Herz schlug so laut, dass sie das Blut in ihren Ohren rauschen hörte, und sie konnte Jonas' Blick auf sich spüren, schwer wie eine Hand auf ihrer Haut.

Der Student sagte nichts. Aber er sah sie an – nicht mit Misstrauen, sondern mit etwas anderem, einer Neugier, die sie nicht ertragen konnte. Sie senkte den Kopf, starrte auf die grauen Flecken vor ihr, und ihre Finger zitterten so stark, dass sie die Buchseite kaum festhalten konnte.

Das Summen stoppte.

Die Stille war so plötzlich, so vollständig, dass sie einen Moment brauchte, um zu begreifen, dass es vorbei war. Die Eier in ihr lagen still, schwer, eine Erinnerung an das, was gerade gewesen war – und an das, was noch kommen würde. Ihr Atem ging in flachen, keuchenden Zügen, und sie spürte, wie der Schweiß auf ihrer Stirn kalt wurde.

Ihr Handy vibrierte. Sie griff danach, ihre Finger zitterten so stark, dass sie es kaum halten konnte, und las die Nachricht.

*Du hast dich verraten. Du hast ein Geräusch gemacht. Du hast die Kontrolle verloren – vor allen.*

Sie schluckte. Ihr Blick flog zu ihm. Er stand noch immer dort, aber jetzt hatte er die Arme gelöst, hielt das Handy locker in einer Hand, und auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck, den sie nicht deuten konnte. Nicht Zorn. Nicht Enttäuschung. Etwas anderes.

Eine weitere Nachricht kam.

*Komm her. Jetzt.*

Sie stand auf. Ihre Beine waren so weich, dass sie sich auf der Tischkante abstützen musste, und sie spürte die Feuchtigkeit, die bei jedem Schritt an ihren Innenschenkeln hinunterlief, während sie den Gang hinunterging. Sie spürte die Blicke auf sich – den Studenten mit der Brille, die Frau am Fenster –, aber sie sah nur ihn.

Jonas wartete, bis sie direkt vor ihm stand, dann drehte er sich um und ging voraus, den Gang hinunter, zwischen den Regalen hindurch, bis sie an einer Nische angekommen waren, die von Büchern so eng umstellt war, dass niemand sie sehen konnte.

Er drehte sich zu ihr um, und seine Stimme war leise, aber jede Silbe saß.

„Du hast ein Geräusch gemacht."

Sie schluckte. „Ich –"

„Du hast ein Geräusch gemacht", wiederholte er, und diesmal war da etwas in seiner Stimme, das sie nicht einordnen konnte. Nicht den strengen Lehrer. Nicht den Beobachter von vorhin. Etwas Rohres, das unter der Oberfläche seiner beherrschten Fassade hervordrang.

Sie schluckte. „Ich –"

„Du hast die Kontrolle verloren", unterbrach er sie, und sein Blick wanderte langsam an ihr hinunter, blieb an ihren zitternden Händen hängen, an der feuchten Spur, die ihre Oberschenkel in der engen Nische hinterließ. „Vor allen. Du hast gestöhnt, Lena. Hier. In der Bibliothek."

„Ich konnte nicht –"

„Doch." Er trat einen Schritt näher, und sie musste den Kopf heben, um ihm in die Augen zu sehen. „Du konntest. Du hast nur nicht gewollt." Seine Stimme war jetzt so leise, dass sie sie kaum hörte, aber jede Silbe traf sie wie ein Schlag. „Du wolltest, dass er dich hört. Dass alle dich hören. Du wolltest, dass ich sehe, wie du dich verlierst."

Ihr Atem stockte, weil er recht hatte. Weil sie es nicht leugnen konnte. Weil ein Teil von ihr – der Teil, der jetzt zwischen ihren Beinen pochte, der Teil, der das Gewicht der beiden Eier in ihr spürte und mehr wollte – genau das gewollt hatte.

Sie sah weg, aber er packte ihr Kinn und drehte ihren Kopf zurück. Seine Finger waren warm, fest, und sie spürte, wie ihr Puls bei der Berührung schneller wurde.

„Sieh mich an, wenn ich mit dir rede."

Sie gehorchte. Ihre grünen Augen trafen seine eisblauen, und sie sah etwas darin, das sie nicht benennen konnte – nicht Zorn, nicht Enttäuschung. Hunger.

„Du willst, dass ich dir sage, dass es okay ist", sagte er, und seine Stimme war jetzt ruhig, fast sanft. „Du willst, dass ich dir verzeihe, dass du dich nicht beherrschen konntest. Du willst, dass ich dich tröste und dir sage, dass es nicht schlimm war."

Sie nickte kaum merklich, und er ließ ihr Kinn los. Aber er trat nicht zurück.

„Das bekommst du nicht."

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. „Was –"

„Du hast eine Regel gebrochen", sagte er. „Du hast gestöhnt, wo du hättest still sein sollen. Du hast die Kontrolle verloren, wo du sie hättest behalten müssen. Und jetzt willst du, dass ich dich dafür belohne?"

„Ich will nicht –"

„Was willst du dann?" Seine Stimme war jetzt scharf, schneidend. „Sag es mir. Sag mir, was du willst, Lena. Jetzt. Hier."

Sie öffnete den Mund, aber kein Wort kam heraus. Wie konnte sie es aussprechen? Wie konnte sie sagen, dass sie wollte, dass er sie nahm, hier, zwischen diesen Bücherregalen, wo jeder sie sehen konnte? Dass sie wollte, dass er sie hart nahm, dass er sie spüren ließ, wer die Kontrolle hatte?

Die Worte blieben in ihrer Kehle stecken, ein Kloß aus Scham und Verlangen, der sie würgte. Sie konnte ihn nicht ansehen, nicht hier, nicht mit diesem Hunger in seinen Augen, der sie durchbohrte wie ein physisches Gewicht. Ihre Finger krallten sich in den Saum ihres Rocks, und sie spürte, wie die beiden Eier in ihr bei jeder noch so kleinen Bewegung drückten, eine stumme Erinnerung an das, was er bereits von ihr verlangt hatte.

„Ich –" Ihre Stimme brach. Sie räusperte sich, zwang sich, den Kopf zu heben, ihm in diese eisblauen Augen zu sehen, die sie ansahen, als könnte er durch sie hindurchsehen. „Ich will, dass du mich nimmst."

Sein Gesicht blieb ausdruckslos. Kein Lächeln, kein Nicken, keine Spur von Erleichterung oder Triumph. Nur dieser ruhige, beherrschte Blick, der sie geduldig ansah, als hätte er genau auf diese Worte gewartet. Als hätte er gewusst, dass sie es irgendwann aussprechen würde.

„Das habe ich gehört", sagte er, und seine Stimme war so leise, dass sie sie kaum verstand. „Aber ich will es noch einmal hören. Langsam. Und mit meinem Namen."

Ihr Herz schlug so laut, dass sie sicher war, er müsste es hören. Der Lesesaal lag nur wenige Meter entfernt, das leise Rascheln von Seiten und das Ticken der Uhr drangen gedämpft durch die Bücherwände, aber hier, in dieser engen Nische, gab es nur ihn und das Pochen zwischen ihren Beinen.

„Jonas", flüsterte sie, und sein Name fühlte sich fremd und vertraut zugleich an auf ihrer Zunge. „Nimm mich. Hier. Jetzt."

Etwas flackerte in seinen Augen auf. Kein Triumph – etwas Tieferes, Dunkleres, das sie nicht benennen konnte. Er trat einen Schritt näher, und sie musste den Kopf noch weiter heben, um ihm in die Augen zu sehen, spürte die Wärme seines Körpers, die in der kühlen Luft der Nische aufstieg.

„Weißt du, was du da sagst?", fragte er, und seine Stimme war jetzt eine Spur tiefer, rauer an den Rändern. „Weißt du, was es bedeutet, mich hier zu bitten, zwischen diesen Regalen, wo jeder kommen kann?"

Sie nickte. Oder wollte nicken. Ihre Bewegungen waren unsicher, ihr ganzer Körper summte noch von der Nachwirkung der Vibration, von der Leere, die er in ihr hinterlassen hatte.

„Sag es", verlangte er. „Sag mir, was du willst. Mit klaren Worten."

Sie schluckte. Der Geschmack von Blut lag noch auf ihrer Zunge, von der Stelle, wo sie sich auf die Lippe gebissen hatte. Sie hob die Hand, legte sie auf seine Brust, spürte den Stoff seines Poloshirts unter ihren Fingern, die Wärme seiner Haut darunter.

„Ich will, dass du mich fickst", sagte sie, und ihre Stimme war leise, aber fest. „Hier. Jetzt. Dass du mich gegen dieses Regal drückst und mich so hart nimmst, dass ich nicht mehr denken kann."

Seine Augen verdunkelten sich. Und dann, ohne Vorwarnung, packte er sie an den Hüften und drehte sie herum, drückte sie gegen die kalte Holzwand des Regals, dass die Bücher hinter ihr leise klirrten. Ihre Hände fanden Halt an den Kanten der Regalbretter, und sie spürte seinen Körper an ihrem Rücken, die harte Linie seiner Brust, den Druck seiner Hüften gegen ihren Hintern.

„Du willst es hart?", fragte er, und seine Stimme war jetzt direkt an ihrem Ohr, sein Atem heiß an ihrer Haut. „Du willst, dass ich dich so nehme, dass du morgen noch spürst, wie ich in dir war?"

Sie konnte nur nicken, die Hände flach gegen die Buchrücken gepresst, während sein Becken sich gegen sie drückte und sie die Härte unter seinem Stoff spürte, die er die ganze Zeit verborgen hatte.

„Gut." Seine Hand glitt an ihrem Oberschenkel hinauf, schob den Saum ihres Rocks höher, bis der kühle Stoff ihre nackte Haut freilegte. „Dann zeig mir, wie sehr du es willst."

Seine Finger fanden den Bund ihres Slips, zogen ihn langsam über ihre Hüften, und sie spürte, wie der feuchte Stoff an ihrer Haut klebte, als er ihn über ihre Schenkel schob und fallen ließ. Der Slip landete leise auf dem Boden, und die kühle Luft der Nische traf ihre nackte, feuchte Haut, ließ sie zusammenzucken.

„So nass", murmelte er, und seine Finger glitten durch ihre Spalte, sammelten die Feuchtigkeit auf, die unaufhörlich aus ihr lief. „Du bist so verdammt nass, Lena. Schon den ganzen Nachmittag. Bei jedem Summen, jedem Befehl, den ich dir geschickt habe."

Sie stöhnte leise auf, als seine Finger ihre Klitoris fanden und langsame, quälende Kreise zeichneten. Ihr Kopf sank nach vorne, ihre Stirn ruhte auf den kühlen Buchrücken, und sie spürte, wie ihre Knie weich wurden.

„Bitte", flüsterte sie. „Jonas, bitte –"

„Bitte was?", fragte er, und seine Finger drückten fester, ließen sie aufstöhnen. „Bitte, dass ich dich endlich nehme? Dass ich dich endlich spüren lasse, wer hier die Kontrolle hat?"

„Ja", keuchte sie. „Ja, das – bitte –"

Sie hörte das Geräusch seines Gürtels, das metallische Klicken der Schnalle, den Reißverschluss seiner Hose, und ihr ganzer Körper spannte sich an in Erwartung. Sie spürte, wie er näher kam, die Wärme seines Körpers an ihrem Rücken, und dann die Spitze seiner Erregung, die durch ihre Nässe glitt, sie neckte, aber nicht eindrang.

„Sieh mich an", sagte er, und seine Stimme war rau. „Ich will, dass du mich ansiehst, wenn ich in dich eindringe."

Sie drehte den Kopf, so weit sie konnte, und ihre grünen Augen trafen seine eisblauen. Sein Gesicht war nah, seine Kiefer angespannt, und sie sah das Verlangen, das er den ganzen Nachmittag hinter seiner beherrschten Fassade verborgen hatte, jetzt nackt und ungeschönt in seinen Augen.

„Ich will, dass du verstehst", sagte er, und seine Stimme war jetzt so leise, dass sie sie kaum hörte, „dass ich von jetzt an entscheide, wann du kommst. Ob du kommst. Wie du kommst. Verstanden?"

Sie nickte, und er schob sich in einem einzigen, tiefen Stoß in sie hinein.

Der Schrei, der aus ihrer Kehle drang, war halb erstickt, halb geöffnet, und sie presste die Hand auf ihren Mund, als die Empfindung durch sie hindurchschoss. Er war so tief, so voll, so viel mehr als die Eier, die er vorhin in sie geschoben hatte – und die jetzt noch in ihr steckten, verdrängt durch seine Härte, an den Rand ihrer Wände gedrückt.

„Du fühlst dich so verdammt gut an", stieß er hervor, und seine Hände gruben sich in ihre Hüften, hielten sie fest, als sie versuchte, sich zu bewegen. „So eng. So nass. Als wärst du nur dafür gemacht."

„Jonas –" Sein Name war ein Keuchen auf ihren Lippen, und sie spürte, wie sich ihre Muskeln um ihn zusammenzogen, ihn fester umschlossen, als wollte ihr Körper ihn nicht wieder loslassen.

Er begann sich zu bewegen. Langsam zuerst, tiefe, quälende Stöße, die sie bis in den Bauch spürte, die die Eier in ihr gegen ihre Wände drückten und jede Empfindung verstärkten. Ihr Kopf sank gegen die Bücher, ihre Finger krallten sich in die Regalbretter, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit an ihren Oberschenkeln hinunterlief, während er sie nahm.

„Sieh mich an", wiederholte er, und seine Hand fand ihr Kinn, drehte ihren Kopf zurück. „Ich will, dass du mich ansiehst, wenn ich dich ficke. Ich will sehen, wie du dich verlierst."

Sie gehorchte. Ihre grünen Augen trafen seine, hielten seinen Blick fest, während er das Tempo erhöhte, härter wurde, tiefer. Jeder Stoß ließ sie gegen das Regal drücken, ließ die Bücher hinter ihr leise klirren, und sie spürte, wie sich etwas in ihr aufbaute, eine Welle, die sie nicht mehr aufhalten konnte.

„Du willst kommen?", fragte er, und seine Stimme war jetzt ein Knurren. „Du willst, dass ich dich kommen lasse?"

„Ja", keuchte sie. „Bitte, Jonas, ich –"

„Dann sieh mich an", sagte er. „Sieh mich an und sag mir, wem du gehörst."

Ihre Finger krallten sich in die Buchrücken, ihr ganzer Körper spannte sich an, und sie spürte, wie die Welle in ihr anschwoll, kurz vor dem Brechen.

„Dir", flüsterte sie. „Ich gehöre dir."

Die Worte hallten in der Stille der Nische nach, und für einen Moment gab es nur das Klopfen ihres Herzens und das leise Knarren der Regalbretter unter ihrem Gewicht. Sie spürte, wie er sich in ihr bewegte, langsam, tief, als wollte er jeden Zentimeter auskosten, jede einzelne Kontraktion ihrer Muskeln um ihn herum. Ihre Stirn lag gegen die kühlen Buchrücken, und sie atmete in kurzen, flachen Stößen, während die Welt um sie herum zu einem einzigen Punkt aus Hitze und Druck zusammenschmolz.

„Sieh mich an", wiederholte er, und seine Stimme war jetzt ein raues Flüstern direkt an ihrem Ohr. „Ich will sehen, wie du dich verlierst. Ich will sehen, was diese Worte mit dir machen."

Sie drehte den Kopf, so weit sie konnte, und ihre grünen Augen trafen seine eisblauen. Sein Gesicht war nah, die Kiefer angespannt, und sie sah das Verlangen, das er den ganzen Nachmittag hinter seiner beherrschten Fassade verborgen hatte, jetzt nackt und ungeschönt in seinen Augen. Seine Hand fand ihr Kinn, hielt sie fest, als sie versuchte, den Blick abzuwenden.

„Du gehörst mir", sagte er, und jedes Wort war ein Stoß, der sie tiefer gegen das Regal drückte. „Sag es noch einmal. Sag mir, wem du gehörst."

„Dir", keuchte sie, und ihre Stimme brach. „Jonas, ich gehöre dir –"

Er erhöhte das Tempo, härter, tiefer, und sie spürte, wie die Eier in ihr bei jedem Stoß gegen ihre Wände drückten, eine stumme Erinnerung an die Kontrolle, die er über sie hatte. Ihr Kopf sank nach vorne, ihre Finger krallten sich in die Buchrücken, und sie spürte, wie die Feuchtigkeit an ihren Oberschenkeln hinunterlief, während er sie nahm.

„Du willst kommen", sagte er, und es war keine Frage. „Ich spüre, wie du dich zusammenziehst. Ich spüre, wie nah du bist."

„Ja", flüsterte sie. „Bitte, Jonas, ich –"

„Dann sieh mich an", sagte er. „Sieh mich an, wenn ich dich kommen lasse."

Sie hob den Kopf, zwang sich, ihm in die Augen zu sehen, und in diesem Moment spürte sie, wie sich etwas in ihr löste, eine Welle, die sie nicht mehr aufhalten konnte. Ihr Körper spannte sich an, ihre Finger krallten sich in die Buchrücken, und sie spürte, wie sie kam, mit einem erstickten Schrei, den sie in ihre Hand presste, während ihre Muskeln sich um ihn zusammenzogen, ihn fester umschlossen, als wollte sie ihn nie wieder loslassen.

Er folgte ihr, mit einem tiefen, rauen Stöhnen, das er gegen ihre Schulter presste, und sie spürte, wie er sich in ihr ergoss, warm und pulsierend, während ihre Körper noch immer zuckten, noch immer nachklangen. Für einen langen Moment gab es nichts als das Geräusch ihres Atems, das leise Klirren der Bücher, die sich wieder beruhigten, und das Pochen zwischen ihren Beinen, das langsam abebbte.

Er zog sich zurück, langsam, und sie spürte, wie die Leere zurückkehrte, das Nachlaufen seiner Wärme an ihren Oberschenkeln. Sie blieb gegen das Regal gelehnt, die Stirn noch immer an den Buchrücken, und versuchte, ihren Atem zu beruhigen, ihr Herz, das immer noch gegen ihre Rippen schlug.

„Du warst so verdammt gut", murmelte er, und seine Stimme war jetzt weicher, aber immer noch rau. „So perfekt. So genau, wie ich es mir vorgestellt habe."

Sie drehte sich um, lehnte sich gegen das Regal, und sah ihn an. Sein Poloshirt war zerknittert, seine Haare leicht zerzaust, und zum ersten Mal seit Wochen sah er nicht aus wie der beherrschte Lehrer, der sie im Lesesaal beobachtete. Er sah aus wie ein Mann, der gerade die Kontrolle verloren hatte – und der es genoss.

„Du hast gesagt, du entscheidest, wann ich komme", sagte sie, und ihre Stimme war leise, aber fest. „Du hast gesagt, du entscheidest, ob ich komme. Aber du hast nicht gesagt, was danach passiert."

Seine Augen verengten sich, ein langsames Lächeln umspielte seine Lippen. „Was willst du, dass danach passiert?"

Sie schluckte. Der Geschmack von Blut lag noch auf ihrer Zunge, von der Stelle, wo sie sich auf die Lippe gebissen hatte. Aber sie sah ihm in die Augen, ohne zu blinzeln.

„Ich will, dass du mir sagst, was du von mir willst", sagte sie. „Nicht was du mir befiehlst. Was du willst."

Die folgenden Tage wurden zu einer Übung in Selbstverleugnung. Lena ging Jonas aus dem Weg, so gut sie konnte – was bei einem Seminar, das er leitete, und einem Lesesaal, in dem er patrouillierte, bedeutete, dass sie ihre Gewohnheiten änderte. Sie saß jetzt in der hintersten Reihe, verließ das Gebäude durch den Nebeneingang, und wenn sie seine Stimme im Flur hörte, dieses ruhige, präzise Timbre, das sie inzwischen im Schlaf erkannte, bog sie in die nächste Querstraße ihres eigenen Lebens ab.

Es war feige, und sie wusste es. Aber jedes Mal, wenn sie ihn sah – einen Moment zu lang, über den Rand eines Buches hinweg, durch eine halb geöffnete Tür –, spürte sie die Eier wieder in sich, die Erinnerung an seine Härte, seine Stimme an ihrem Ohr. Sie konnte ihn nicht ansehen, ohne zu schmecken, wie sie seinen Namen gekeucht hatte.

Also lief sie.

Bis der Donnerstag kam, an dem ihre Muskeln brannten, ihr Kopf dröhnte und der einzige Ort, der noch helfen konnte, das Dampfbad im Uni-Sportzentrum war. Sie hatte es sich zur Regel gemacht, nie dorthin zu gehen, wenn Kurse stattfanden. Aber es war spät, fast neun, und sie rechnete nicht damit, jemanden zu treffen.

Sie rechnete nicht mit ihm.

Der Dampf schlug ihr entgegen, als sie die Tür öffnete, warm und feucht und schwer von Eukalyptus. Die Fliesen waren dunkel, die Beleuchtung gedämpft, und für einen Moment sah sie nur die Umrisse der Holzbänke, die leeren Liegen. Dann bewegte sich etwas am anderen Ende des Raums.

Jonas saß auf der untersten Bank, den Rücken gegen die Wand gelehnt, ein weißes Handtuch locker um seine Hüften. Sein Oberkörper war nackt, die Haut glänzend von Kondenswasser, und seine eisblauen Augen trafen sie, sobald sie eintrat. Kein Überraschung. Kein Zögern. Nur dieser ruhige, messende Blick, der sie den ganzen Nachmittag verfolgt hatte.

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Ihr Verstand schrie: Dreh um. Geh. Aber ihre Füße bewegten sich nicht.

„Herr Weber", sagte sie, und ihre Stimme klang fremd in ihrem eigenen Ohr.

„Lena." Er nickte kaum. „Setz dich."

Es war keine Einladung. Es war eine Anweisung, so ruhig und selbstverständlich ausgesprochen, dass sie sich dabei ertappte, wie sie tatsächlich einen Schritt näher kam, bevor sie sich bremste. Die Luft zwischen ihnen war dick und heiß, und sie konnte den Schweiß auf ihrer Haut spüren, den Dampf, der sich auf ihren Schultern niederschlug.

Sie wählte die Bank gegenüber. Drei Meter Abstand. Sicher.

„Du bist mir aus dem Weg gegangen", sagte er, und es war keine Frage.

„Ich hatte viel zu tun."

„Du hast deinen Seminarplatz gewechselt."

Sie sah ihn an. „Du hast gemerkt, wo ich sitze?"

Der Anflug eines Lächelns umspielte seine Lippen. „Ich merke, wo du bist, Lena. Immer."

Die Worte trafen sie tiefer, als sie erwartet hatte. Sie spürte, wie die Hitze in ihr aufstieg, die nicht nur vom Dampf kam, und sie senkte den Blick auf ihre Hände, die in ihrem Schoß lagen. Sie trug einen schwarzen Bikini, der ihre Haut blass und ihre Kurven deutlich hervortreten ließ, und sie wusste, dass er sie ansah. Sie konnte es fühlen, diesen ruhigen, forschenden Blick, der über ihre Schultern, ihre Brüste, ihre nackten Oberschenkel wanderte.

„Warum bist du hier?", fragte sie, und ihre Stimme war leiser, als sie beabsichtigt hatte.

„Weil ich wusste, dass du kommen würdest."

Ihr Kopf schoss hoch. „Was?"

„Du hast deine letzte Vorlesung um acht. Du gehst dienstags immer schwimmen, wenn du gestresst bist. Und heute warst du gestresst." Er zuckte kaum mit der Schulter. „Ich habe auf dich gewartet."

Lena starrte ihn an. Der Mann, der ihr vor einer Woche ein Vibroei geschickt hatte, der sie im Lesesaal an den Rand des Orgasmus gebracht hatte, der sie in einer Regalnische genommen hatte, als wäre sie selbstverständlich – dieser Mann saß jetzt hier, nackt bis auf ein Handtuch, und gab zu, dass er sie verfolgte. Dass er ihre Gewohnheiten kannte. Dass er sie erwartet hatte.

Es hätte sie erschrecken sollen. Es hätte sie warnen sollen.

Stattdessen spürte sie, wie sich etwas in ihr löste, eine Spannung, die sie die ganze Woche mit sich herumgetragen hatte. Sie war ihm nicht aus dem Weg gegangen, weil sie Angst vor ihm hatte. Sie war ihm aus dem Weg gegangen, weil sie Angst davor hatte, wie sehr sie ihn wieder sehen wollte.

„Du hast gesagt, du entscheidest, wann ich komme", sagte sie langsam. „Aber du hast nicht gesagt, was danach passiert."

Seine Augen verengten sich. „Was willst du, dass danach passiert?"

Für einen langen Moment sagte er nichts. Der Dampf wirbelte zwischen ihnen, und sie konnte sein Gesicht kaum erkennen, nur die Konturen seiner Schultern, die Linie seines Kiefers. Dann stand er auf.

Er kam um die Bank herum, langsam, absichtlich, und ließ sich neben ihr nieder. Nicht gegenüber. Neben ihr. Sein Oberschenkel berührte ihren, die Wärme seiner Haut ein Schock gegen ihre kühle.

„Ich will", sagte er, und seine Stimme war jetzt so leise, dass sie sie kaum über das Zischen des Dampfes hörte, „dass du aufhörst, wegzulaufen. Ich will, dass du aufhörst, so zu tun, als wäre das, was zwischen uns passiert ist, ein Fehler gewesen. Ich will, dass du mich ansiehst, wenn ich mit dir rede, und dass du mir sagst, was du willst. Nicht was du denkst, was ich hören will."

Seine Hand fand ihre, und sie spürte, wie sein Daumen über ihren Handrücken strich, langsam, kreisend. Die Berührung war elektrisch, und sie spürte, wie sich ihre Brustwarzen unter dem Bikini aufrichteten, wie die Hitze zwischen ihren Beinen anschwoll.

„Ich will dich", sagte er, und die Worte waren so direkt, so ungeschönt, dass sie den Atem anhielt. „Ich will dich nicht als Studentin. Nicht als Spiel. Ich will dich als Frau, die weiß, was sie will und die keine Angst hat, es mir zu sagen."

Sie sah ihn an. Seine eisblauen Augen waren dunkel, die Pupillen geweitet, und sie sah das Verlangen, das er die ganze Woche hinter seiner beherrschten Fassade verborgen hatte, jetzt nackt und ungeschönt.

„Ich will dich auch", flüsterte sie. „Ich will dich, seit ich dich zum ersten Mal gesehen habe. Ich will, dass du mich wieder anfasst. Ich will, dass du mich wieder kommen lässt."

Seine Hand glitt von ihrer auf ihren Oberschenkel, und sie spürte, wie sich ihre Muskeln unter seiner Berührung spannten. „Dann komm mit mir", sagte er. „In den Ruheraum. Dort sind wir allein."

Sie stand auf, und er führte sie aus dem Dampfbad hinaus, den Flur entlang, an den Umkleiden vorbei, bis zu einer Tür, die mit „Ruheraum – Personal" beschriftet war. Er schloss auf, hielt ihr die Tür auf, und sie trat in einen dunklen, kühlen Raum mit einer einzigen Liege in der Mitte, einem hohen Fenster, das den Blick auf den nächtlichen Campus freigab.

„Leg dich hin", sagte er, und seine Stimme war ruhig, aber seine Augen brannten.

Sie legte sich auf die Liege, das Handtuch, das sie um die Hüften trug, locker über ihren Beinen. Ihr Bikini war noch nass vom Dampf, der Stoff klebte an ihrer Haut, und sie spürte, wie die kühle Luft über ihre feuchten Brüste strich.

Jonas trat neben sie, und sie sah, wie sein Blick über ihren Körper wanderte, langsam, absichtlich. Seine Hand fand den Rand ihres Bikini-Oberteils, und er zog es über ihre Brüste, langsam, bis der Stoff ihre Brustwarzen freigab, die sich unter seinem Blick aufrichteten.

„Du bist so schön", murmelte er, und seine Daumen strichen über ihre Brustwarzen, ließen sie aufstöhnen. „So verdammt schön. Ich habe die ganze Woche daran gedacht, wie du dich angefühlt hast. Wie du geschmeckt hast."

Sie spürte, wie sich ihre Hüften von selbst hoben, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen anschwoll, den Stoff ihres Bikinis durchnässte. „Jonas", flüsterte sie. „Bitte –"

„Bitte was?", fragte er, und seine Hände wanderten tiefer, über ihren Bauch, bis zum Bund ihres Bikinis. „Bitte, dass ich dich anfasse? Dass ich dich spüren lasse, wer hier die Kontrolle hat?"

„Ja", keuchte sie. „Ja, das – bitte –"

Seine Hand glitt unter den Stoff, und sie spürte, wie seine Finger durch ihre Spalte glitten, die Feuchtigkeit aufsammelten, die unaufhörlich aus ihr lief. „So nass", murmelte er. „Du bist so verdammt nass, Lena. Schon den ganzen Abend. Bei jedem Blick, den ich dir zugeworfen habe."

Sie wollte etwas sagen, etwas Sarkastisches, das ihre Kontrolle zurückholen würde – aber dann glitt sein Finger tiefer, und jedes Wort erstarb in ihrer Kehle. Nicht zwischen ihre Schenkel, nicht dorthin, wo sie ihn erwartet hatte. Weiter nach hinten. Langsam. Absichtlich. Ihr Atem stockte, als sie begriff, wohin seine Berührung wanderte.

„Jonas –" Ihre Stimme war nur noch ein Hauch, und sie spürte, wie ihr Körper sich anspannte, nicht aus Abwehr, sondern aus schockierter Erwartung.

„Pst", machte er leise, und sein Finger umkreiste die enge Öffnung, ein feuchtes, forschendes Streichen, das sie nicht kommen sah. „Wir müssen leise sein. Die Putzfrau kommt um zehn. Bis dahin haben wir eine Stunde."

Eine Stunde. Der Gedanke schoss durch sie hindurch wie ein Stromstoß, und sie biss sich auf die Unterlippe, als sein Finger sanft Druck ausübte, genau dort, wo sie noch nie jemand berührt hatte. Sie hatte davon gehört, sich gefragt, ob sie es je wollen würde – aber nicht so, nicht hier, nicht mit diesem Mann, der sie ansah, als würde er jeden Zentimeter ihrer Reaktion studieren.

„Hast du das schon mal gemacht?", fragte er, und seine Stimme war ruhig, aber seine Finger bewegten sich weiter, kreisten, schmierten die Feuchtigkeit, die aus ihr lief, nach hinten, bis sie spürte, wie sein Fingerknöchel gegen ihre engste Stelle drückte.

Sie schüttelte den Kopf. Konnte nicht sprechen. Konnte nur spüren, wie ihr Puls zwischen ihren Beinen donnerte, wie ihr Körper sich gegen seine Berührung öffnete, ohne dass sie es steuern konnte.

„Dann zeig ich dir, wie schön das sein kann", murmelte er, und sein Finger glitt langsam, unendlich langsam, in sie hinein.

Sie keuchte, ein scharfes, ersticktes Geräusch, das sie sofort mit der Hand erstickte. Es fühlte sich fremd an, eng, intensiv – ein Druck, der tiefer ging als alles, was sie kannte. Ihr Körper spannte sich an, und sie sah, wie sich sein Blick verdunkelte, wie er jede ihrer Reaktionen registrierte.

„Atmen", sagte er leise. „Entspann dich. Ich hab dich."

Sie atmete aus, zwang ihre Schultern nach unten, und als sein Finger tiefer glitt, spürte sie, wie sich etwas in ihr löste. Der Schmerz wurde zu einem vollen, dumpfen Druck, der sich ausbreitete, und sie spürte, wie ihre Hüften sich hoben, wie sich ihr Körper gegen seine Hand drängte.

„So ist gut", flüsterte er. „So ist genau richtig."

Sein Finger begann sich zu bewegen, langsame, präzise Kreise, und sie spürte, wie sich ihr Inneres um ihn krampfte, wie die Empfindung durch sie hindurchschoss, bis sie die Kante der Liege umklammerte und das Leder unter ihren Fingern knirschte. „Oh Gott –"

„Leise", erinnerte er sie, und seine freie Hand legte sich auf ihren Bauch, hielt sie sanft, aber unmissverständlich fest. „Du willst doch nicht, dass uns jemand hört."

Sie schüttelte den Kopf, biss sich auf die Lippe, bis sie den Geschmack von Blut spürte. Sein Finger glitt weiter in sie hinein, und sie spürte, wie er sich krümmte, wie er einen Punkt fand, von dem sie nicht gewusst hatte, dass er existierte. Ein Schauer lief durch ihren Körper, und sie spürte, wie ihre Klitoris zu pulsieren begann, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen heiß und unaufhaltsam floss.

„Du magst das", sagte er, und es war keine Frage. „Ich seh es an deinem Körper. Du magst es, wenn ich dich da nehme."

Sie wollte widersprechen, wollte etwas sagen, das die Kontrolle zurückholte – aber ihr Körper gehorchte ihr nicht mehr. Ihre Hüften bewegten sich gegen seine Hand, und sie spürte, wie ein zweiter Finger sich neben den ersten schob, wie die Dehnung sie füllte, bis sie dachte, sie würde zerbrechen.

„Jonas, ich kann nicht –"

„Doch", sagte er, und sein Daumen fand ihre Klitoris, ein feuchter, kreisender Druck, der sie durchfuhr wie ein Blitz. „Du kannst. Du weißt nur noch nicht, wie gut."

Sie schrie fast, fing das Geräusch in ihrer Hand auf, während sein Daumen weiter kreiste und seine Finger sie ausfüllten, langsam, tief, bis sie nichts mehr wusste außer dem Gefühl von ihm in ihr. Die Welt schrumpfte auf seine Hand, auf seine Stimme, auf das leise, schmatzende Geräusch, das ihre Feuchtigkeit machte, wenn er sich bewegte.

„Ich will, dass du kommst", sagte er, und seine Stimme war jetzt rau, kaum mehr als ein Flüstern an ihrem Ohr. „Komm für mich. Leise. Jetzt."

Sie spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog, wie der Druck wuchs, bis sie dachte, sie würde platzen. Sein Daumen presste sich gegen ihre Klitoris, seine Finger drangen tiefer, und sie kam mit einem erstickten Schrei, der in ihrer Hand erstarb, während ihr Körper sich um seine Finger krampfte, während sie sich kommen fühlte, wie sie noch nie gekommen war – tief, aus einer Stelle, die sie nicht gekannt hatte, bis er sie gefunden hatte.

Sie lag zitternd auf der Liege, ihr Körper von Schweiß überzogen, ihr Atem ein keuchender Rhythmus, der nicht zur Ruhe kommen wollte. Sein Finger glitt langsam aus ihr heraus, und sie spürte, wie die Leere sie traf, wie ihr Körper sich nach mehr sehnte, obwohl sie kaum denken konnte.

„So schön", murmelte er, und er hob seine Hand an ihre Lippen, ließ sie den eigenen Geschmack kosten. „Du schmeckst so verdammt gut."

Sie sah ihn an, und in ihren Augen stand eine Mischung aus Scham und Verlangen, die sie nicht verbergen konnte. „Das war –" Sie wusste nicht, wie sie den Satz beenden sollte.

„Das war erst der Anfang", sagte er, und seine Augen waren dunkel, fast schwarz. „Ich bin noch nicht fertig mit dir, Lena."

Seine Hand glitt an ihrer Seite entlang, über ihre Hüfte, und sie spürte, wie sich ihr Körper unter seiner Berührung spannte, wie die Erwartung sie wieder erfasste. Sie wollte mehr. Sie wollte alles. Und zum ersten Mal, seit sie ihn kannte, hatte sie keine Angst, es zu zeigen.